Hijos de la derrota. (Generación perdida)

Toc, toc... ¿Quién es?
Un hombre vestido de negro.
Negra es el alma.
Negra es la calma
que envuelve la noche.
Negra es la nada,
el todo.
Negro soy yo.

La ansiedad me ha hecho añicos,
un par de veces más,
y se me empieza a terminar el superglue.
¿Quién me va a pegar los trocitos de mente rota?

Más inestable cada vez.
Más difícil darme alas.
Me cuesta más apreciar lo bonito de la vida,
creo que no hago más que cagarla...
Pero sigue adelante.
Take a deep breath... y sigue adelante.
Sal a jugar al basket,
al fútbol, mantente activo.
Deshazte de la rutina,
que te está matando poco a poco.
Te ahoga más y más hondo.
La luz de la superficie cada vez más lejos.

¿Y qué puedo hacerle ahora?
Si la hora
ya ha pasado,
si soy hijo de la derrota.
SOMOS hijos de la derrota.
De la derrota de un país marchito,
que se olvidó de nosotros,
que nos dejó rotos,
olvidados, como un juguete
por el que ha pasado demasiado tiempo,
y ha quedado obsoleto.
Juventud obsoleta,
qué ironía.

Somos la generación perdida.
Generación sin rumbo.
Sal a buscarte las castañas tu mismo.
Pero sal a otro país, que aquí no tienes oportunidades.
Fuga de cerebros.
Y a mí me da miedo lo grande,
y me da miedo lo pequeño.
Todo me da miedo,
no por el daño que pueda recibir,
si no por la carga y responsabilidad
que supone fallarle a otros.
No sabría cómo soportarlo.

Aquí estamos.
Los hijos de la derrota,
nos quejamos, alzamos
nuestras voces, silenciosas,
porque el silencio se compra
y se vende.
Ya no hay auténticos patriotas.
Ya no hay nación que defender,
solo los intereses de una clase
que ahora está rota.
España son los toreros,
las bailaoras, políticos
banqueros, pero no los obreros,
esos no son españoles,
solo mano de obra.
Qué grande es España.
Qué fácil es decir que tenemos
una nación grande, cuando hay españoles
y Españoles,
y las espaldas de los primeros,
soportan el peso de los segundos,
con tan poco contento,
con pan y circo,
y llegar a fin de mes haciendo malabares,
mientras ven a ricos en Telecinco.

Mi fe está perdida.
Ya no soy español,
soy derrotista,
por ser hijo de la derrota,
porque esa es mi única nación.

Intenciones baratas

https://www.youtube.com/watch?v=cs-XZ_dN4Hc

Tengo un puñado de intenciones baratas,
como zorras a cuatro patas
vendiéndose por un poco de dinero
para alimentar a su familia con ratas.
Esta mierda me mata.
No se ni que quiero ser.
Es una suerte de vagar sin rumbo,
sin ganas de otra cosa
que no sea beber, fumar
largarme de aquí.
Amar, odiar,
palabras por que sí.
Sigo vivo,
pero tengo un agujero en el alma,
quiza algo pueda cosérmelo,
pero no encuentro nada.
¿Y sabes dónde
van a yacer las ilusiones cuando mueren?
Me encantaría cruzar esa laguna estigia,
sacarlas del Hades
volver a nacer.
Sigo vivo,
pero no se cómo vivir,
sulfurado, con ganas de morder
y sentir salir la sangre.
Hambre de muerte,
de odio y siempre
o casi siempre, ganas de asesinar.
Un par de polítcos no estaría mal.
No ayuda verte en un mundo
que se premia el no ser real,
solo ser una puta mierda vendida más,
se fueron las épocas doradas.
Hoy solo triunfa lo que gusta a mayorías
descerebradas, por completo
quizá tenga un reto,
llevarme por delante unos cuantos
antes de verme muerto.
Por cierto,
¿alguien se ha molestado en observar
que soy un loco peligroso,
con odio, saña,
fuego en las venas
y arcadas en la boca del estómago?
Otro día más,
sumido en el órgano de la desesperación.
Quizá pueda encontrar algo que me haga reír,
mientras tanto si do re do si do si,
tintado de negro hasta el fin.

Polvo y telarañas.

No me gusta jugar
al te voy a contar,
a decirte vergonzosamente "me gustas"
y a desnudar mi alma.
No voy a jugar
al juego de la incertidumbre,
ni te daré más importancia
de la que mereces.
No voy a pelear por ti, menos contra otros,
si no me convences de que merece la pena,
y sí, voy a blindar mi corazón,
hasta que, austera, vengas a buscarlo.
Y posiblemente no crea que me quieres.
Posiblemente tampoco me abra
fácilmente, si es lo que esperabas.
No busco el amor,
y sí voy a ser interesado.

Y si quieres llegar a mi más preciado tesoro,
primero, vas a tener que ser solo un polvo,
que es lo único que tengo dentro.
Polvo, y telarañas.

Las vistas desde mi ventana.

Las vistas desde mi ventana
son un paisaje moteado de verde
viñas a mis pies,
la plaza de San Miguel
y a lo lejos las vias del tren,
y la gran recta de Rubianes.

Por el día, cuando hay sol,
la luz arranca destellos
de los coches aparcados en la plaza.
El verde de los árboles
es más intenso, más vivo, como tú,
contrasta con los días nublados,
son mucho más tranquilos.
Cuando llueve, me quedo mirando
melancólico la lluvia caer,
me siento seguro en esta torre
cuando el viento sopla fuerte.

Las vistas desde mi ventana
son una suerte
que nadie más comparte,
desde aquí se puede ver el arte
de la naturaleza y el efecto del hombre
en ella, de forma dispersa
y no demasiado agresiva.

Es una fortuna que aquí viva,
en Galicia, verde y fresca,
aunque hace calorcito cuando toca,
y la luz del sol nos hace felices
esos días.
En días como hoy,
en los que el rey astro
se proyecta sin nubes por medio,
me siento afortunado,
comienza el sueño.

Amo mi tierra, amo a Galicia,
amo su gente, indiferente no te quedarás
si la visitas,
ponlo en citas pendientes,
Galicia es diferente,
mágica, terra de meigas,
cantigas, trasnos, pequenos diaños,
ven e híncalle o dente.

Proud to be Galician.

Cien horitas de reloj

Dias intensos,
lucidez del clarividente,
no quieres enseñar los dientes
y te asustas facilmente.
Pero siempre,
volviendo al juego
siempre,
dispuesto a decirte hasta luego.

Hey vente.
Tengo malas intenciones
así que vente,
chica ninfa,
de los súcubos
acabé hasta el culo.
Ahora quiero ser yo el malo.
El que manda
y tiene el palo.
Algunas follan bien
y te hacen regalos,
otras no dicen rien...
y aún así te ponen a cien.
Bien, bien, ven,
tú, la chica inocente,
te voy a clavar los dientes,
comerte el coño
hasta que chorree como una fuente.
¿Quién te enseño
a ser tan diferente?
Lo puedo ver.
Yo leo en tu mente.
Veo dudas y tinieblas
porque tú quieres más,
pero no siempre sale como quieres
¿a mí me acompañarás?
Si no quieres,
no hay fallo, verás
de peces está lleno el mar
y tengo paciencia con las cañas.
¿Nos vamos de cañas?
Puedo descubrirte cosas inauditas,
soy tímido y me excitas,
pero no te lo voy a decir.
Me flipas.
Hay quien me revuelve las tripas,
tic tac, qué tipa,
se le acabó el tiempo
cien horitas de reloj.
Y el tiempo es oro,
y hay quien decide malgastarlo
y hacértelo perder a ti,
y les gusta mentir,
y por ahí si que no paso.
Así que si acaso,
ninfa bella, al ocaso
¿te vas a venir?
espero que digas que sí.
Y te espero allí.
En el oasis dónde descansan
mis miedos más profundos.

Dos lados

Voy a contarte una historia
si quieres escuchar,
de cómo luchar,
de que si te hacen daño,
mejor pasar.
Hay que ser hijo de puta,
sudar de malos rollos,
si me quieres montar un pollo
vas a fallar.
No hay nada de azar en esto
la cuestión,
es que tengo dos lados,
y demasiada emoción.
Por un lado
está mi yo cabrón
refrenado constantemente,
por una falsa ilusión,
de que la gente es sana,
no me da la gana
de creer que no,
y claro, ahí toy yo,
to jodido, to vendido,
y sale mi yo,
que quiere consolar,
ayudar,
echar una mano, ¿va?
esas cosas me van en las venas, nena,
y quizá te quieras aprovechar.
Pero me empieza a mosquear,
que me vean toa la cara de tonto,
y si hoy estoy que rompo,
no me vas a parar.
Porque la verdad,
es que puedo ser muy bueno,
o quererte joder,
me gustaría que fueses sincera
¿qué lado quieres conocer?
Ah la sinceridad,
que problema,
tu quieres jugar
pero los juegos queman.
Deberías no atacar
a dónde puedes hacer daño,
porque te lo he dicho antaño,
soy inseguro y tacaño de amor,
y si eres un falso valor,
te voy a joder,
no esperes mi confianza,
no va a suceder.
¿Y sabes qué?
Que me da igual,
me quedo mejor con mi bokken,
y qué, en todo el bloque
¿quien quiere beef con MC Hels?

Hey bitch, aquí estoy,
solo yo, Tamashii Ronin,
arde algo en mi interior,
es como la rabia de un oni.
Hey bitch, mira bien,
puedes darte la vuelta,
agarra la puerta,
te voy a dejar toda abierta.

Aún despierto.

Vaya, poeta nocturno...
aún despierto.
Te rondan cosas por la cabeza, ¿no?
Qué agobio,
tener que acostumbrarte
a mantenerte al margen,
frío, vacío, inerte...
¡qué difícil controlarse!
¿Dónde tienes el freno?
Lo ves,
sabes que no es bueno
dejarse ir,
y aún así,
caes frecuentemente en la trampa.

Te sientes cansado
y aguantas,
deberías sentirte orgulloso.
Mantener el tipo
nunca ha sido lo tuyo,
pero imagino que va siendo hora.
Todo se demora y...
¿debería demorarme yo?
¿En qué mundo de ficción vivo?
¿Estoy vivo?
Introspección.
Salir del círculo de confort.
Mantenerte fuera de él.
Saber reaccionar, estar alerta
a ver, va,
te vienen todas juntas
y te aplastan,
y te vas a tener que levantar.

Pero supongo que hoy ya no.
Hoy mejor descansa.